CONTRA LA POESÍA

Ay, bienamados poetas, ¿habrá alguno por aquí? ¡Vergüenza sobre ti y tu prole! Y no se trata, no se equivoquen, que no me guste la poesía... Antes habría que detenernos largamente para averiguar que sea esta... Pero es que no podemos evitar sentir, los que por aquí abajo nos rebelamos, que este auje de la poesía no puede ser sino falso y repulsivo. Tan falso y tan repulsivo que lo único que importa cuando se hace y se lee poesía es el propio poeta.

¿Y entonces para qué escribís? ¡Tanto mejor sería callarse que parir esos encadenamientos de palabras, sin la menor gracia que la de estar escritos con palabrejos pedantes y payasos. Porque resulta que estos hombrecillos y hombrecillas (que las poetastras, normalmente sólo acaban imitando la opinión mayoritaria, que siempre es del hombre), creen que poesía es decir las cosas de manera ambilacada, perversa e inentendible.

Ejemplo 1:

Lo que podría decirse tan sencillamente como...

http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=ver_voz1.php&wid=1793&p=Antonio%20Machado&t=El%20loco

(Aunque perdonemos a está mujer, cuya resitación la confunde con una mera lectura horrorosa y porsáica -la única manera en que se pueden leer los poemas contemporáneos-, que nos hace perder la gracia de la rima y lengua viva..., pero en fin...)

Frente a esta sencillez que todavía dice algo, que nos pueda conmover en lo común con el poeta... nos encontramos frente por frente por la nueva forma de narraciones...

Ejemplo 2:

http://www.youtube.com/watch?v=O8OYI2LDI9g

(Que indistitnamente de la poetiza o quien sea quien escribe y quien lee, todo lo convierten en una mera especulación, en una mera obervación... en un vouyerismo... en donde la única figura preponderante es la del poeta... y nada más... la poesía, bien gracias, y siendo sinceros... nada absolutamente transimite... nada dice... porque está hecha únicamente como un culto a sí misma.)

Así que anden, poetastros, hijos de su malparit madre, niños en la permanente búsqueda de su identidad... anden, anden, dense cuenta que eso de la identidad es mentira, y que lo único que pueda salir bello de sus poemas es lo que no es suyo, es lo que sea de común entre usted y nosotros... entre lo que tenga de público... sepa que sus poesías no son más que masturbaciones y creencias erróneas que le han hecho tragarse desde niño: que su vida es singular, única e íntima... cuando toda esa basura que siente -y que la toma por importante- lo siente cualquier hijo de vecino que padece lo mismo que usted y nosotros...

Así que deje de contarnos sus intimidades que a nadie le sirven y, siendo sinceros, a nadie le importan. Cuentenos algo que nos vincule, no algo de usted. Mejor será su poesía en la medida en que no sea suya.

Alé, pues, que fundan toda esa nueva poesía. Basura para vender libros y personas... Basura para entretener al personal, hablando del poeta "Fulanito de Tal" en tanto que nadie haga algo que de verdad comunique.